Ao mesmo tempo que ardia nos olhos e queimava os dedos trazia esperança, certezas.. Oh, certezas, há muito não possuía alguma, o instável era mais comum em sua doce e estúpida vida, irritava menos, magoava menos.. Menos era sempre mais. As exceções eram seus vícios, o exagero era quase tão repetitivo quanto o instável, era engrenagem, não funcionava sem os excessos. Paixão demais. Dor demais. Caos demais.. 

A intensidade era droga, era vício ter vícios.